Palavras...

Olho a folha em branco e nela me foco procurando as palavras, fieis amigas de tantas horas, que há muito abandonei. Fazem-me falta agora. Talvez nem voltem, talvez não as mereça… Mas elas mordem-me os sentidos gritando-se vivas mas teimosamente ausentes. Aos poucos, letra a letra, o branco vai-se pintando de pequenas migalhas de um todo grande demais para ser dito. Já não sei se perdi a coragem, se sou eu que não as quero ou elas que não me querem a mim. Talvez já não me reconheçam. Os dedos são os mesmos mas talvez eu já não seja. Vivo sempre 7 vidas numa vida… elas perderam-me o Norte, deixaram de saber de mim. Não as posso censurar. Fiz com elas o que fiz com quase tudo: Fugi, escondi-me, ausentei-me. Ceguei e emudeci. Quase Morri. Não sei se foi uma escolha. Talvez uma imposição. As folhas brancas pintadas de mim sempre falaram demais, nunca soube travar os verbos. Cortei o mal pela raiz, provavelmente fundo demais. E talvez o branco tenha permanecido alvo tanto tempo que se esqueceu da vida e do sangue, do amor e da dor… permitindo-nos que a cada dia ficássemos mais sós. Ele e eu. O branco e o preto. Numa paz podre, fingida, sofrida. Engolida.

Revejo a folha, pintada de nada. Ainda estou só.